lunes, diciembre 09, 2013

ahí donde descubrí al hombre y a la mujer encerrados en la realidad
circundados de objetos, de planicies límítrofes de deseo

qué era la realidad entonces sino tú y yo
y un cúmulo de verdades y mentiras mezcladas

o el juego del sí y el no
la química de la sangre
la noche la noche la noche

el mirarnos frente al espejo
después de hablar del nosotros que no existe

el lóbulo derecho la mano izquierda
espalda cuello vientre
mirando al cielo
o al suelo

y el olor
y el sonido
de tu cuerpo

qué es la realidad ahora sino la memoria
la reminiscencia del deseo
y pensar en el quizás
volver a ver tus ojos
en la oscuridad

sábado, noviembre 30, 2013

Las palomas sangran desde su corazón en volandas
y las mujeres en sus labios se multiplican:
una a una
una a una
una a una;


en su lengua se escriben historias
que en cada beso expulsan su anonimato

entonces soy un número
en medio del antes y el después,
una boca que entre las calles se asoma
al interior de otra boca
que confunde la libertad;

en su vuelo las alas destrozan mi pecho
desde su corazón abierto,
todo es carne y sangre:
una explosión de miembros
al interior de los cuerpos.

domingo, noviembre 24, 2013

Antes del amanecer galopan en el silencio las palabras multiplicándose al infinito. Retrocedo en el tiempo y desde la oscuridad de mis párpados percibo la magnitud de sucesos acumulados en un tiempo excesivamente corto. Sesenta días y sesenta noches que representan lo efímero e inmediato que supone la vida.
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A veces me pregunto qué significa la ausencia. Desaparecer voluntariamente como si la no-presencia diera apertura a otra dimensión del tiempo.Un tiempo particular que exige hacerse presente a costa de nuestra ausencia. Dejé de estar; y el tiempo estuvo, apareció para mis pensamientos y dejé de escribir. El tiempo entonces era la soledad. 

El ensimismamiento concluye cuando los círculos se cierran, cuando los ojos se abren y lo estático comienza a moverse. Entonces los caminos se dibujan como la luz entre las sombras. Así volví a caminar mientras todo parecía ajustarse a una geometría distinta: líneas paralelas y círculos concéntricos como huellas reconocidas en otro tiempo, como la historia de un  recuerdo no escrito.

Me ausenté sin olvidar. Me ausenté con sus palabras presentes y con un diálogo reducido a lo interior. Desaparecí parcialmente hasta que el vacío desapareció, pero nunca olvidé. (¿Cómo olvidar?). 
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Demasiadas palabras para decir que la vida no se compone solamente de uno mismo; que ciertas personas son imprescindibles a pesar del tiempo y la distancia. Que el punto de retorno existe. 

lunes, septiembre 30, 2013

Jugaban a no encontrarse, se declaraban eternos extraviados el uno para el otro, no querían encontrarse porque la búsqueda -entonces- lo era todo. 

Buscaban sus ojos dentro de sus sueños, resbalando en las sombras o cavando espacios en el cielo: ojos sepultureros que enterraban aquello que permanecía inmaculado durante la mirada náufraga.

Buscaban sus labios entre flores palpitantes, los pétalos suaves de sangre se conducían a ciegas dibujándose en su reflejo: la humedad de su geometría: lo cóncavo de su vacío: lo convexo de sus movimientos: la totalidad de los labios descendiendo en la oscuridad.

Buscaban, en fin, su piel de agua para hundirse, para amar como las olas, para no ser terrestres ni celestes; buscaban su piel para hacer la noche y para inventar los días, para recrear lo conocido con cada uno de sus sentidos, para ser el universo, el tiempo y el espacio.

La búsqueda era para su alma una prolongación de cada encuentro, como la pregunta que se halla con cada respuesta. Se perpetuaba en sus cuerpos como un horizonte a la distancia y no existía ningún encuentro porque inmediatamente emergía de sí lo desconocido y lo inexplorado, lo perdido y lo reinventado, la concatenación de lo infinito y la búsqueda de lo eterno.


sábado, agosto 10, 2013

Últimamente los días son completamente blancos o grises o azules. Tan inciertos. De día hay sol, un sol que atraviesa los cuerpos hasta lo más profundo de sus partículas; pero luego, por las tardes, la lluvia cae, entonces todo se apaga y me pongo a ver las cosas inundarse desde mi ventana. 

Miro tus fotografías, las calles y los edificios estáticos a través de la lente de tu cámara. Quisiera decirte que quizás te entiendo, que vivimos en la misma ciudad desde hace siglos; que también extraño los años que no he vivido y sólo me es posible retratar cada instante si es en blanco y negro. Quisiera decirte tantas cosas, dejar las palabras una por una sobre tus manos abiertas, como pétalos de flores que nunca conocerán la muerte.


Escucho llover como escucho tu voz, como se observan los ojos reflejados en el reflejo de su propia mirada sobre el agua. No sé dónde estás, no sé adivinar las tardes sin tu tristeza. Cuéntame el secreto de tu ojos, dime que la vida como una nube se disuelve entre tus labios, háblame de la lluvia sobre el asfalto y de tu andar color de mercurio entre los sueños.  



viernes, julio 19, 2013

dos años

El diecinueve de Julio del 2011 creé este blog, hace dos años. Si me detengo a pensar, las cosas eran muy distintas. Fue un año importante, más que cualquier otro. Desde meses antes, casi un año -ahora lo distingo con claridad- tenía una obsesión con J. Creo que a nadie le he vuelto a tener tanta devoción como a su persona, todos mis pensamientos eran suyos, le escribía casi a diario, mis sentimientos eran totalmente puros y abarcaron una gran parte de mí durante mucho tiempo. Todo él me resultaba muy confuso. Me gustaba caminar por horas y perdernos en la ciudad, en lugares donde nadie nos conocía; soñar en voz alta, compartir música, mirarlo cantar en cualquier momento, leer lo que escribíamos, sentirme ajena al mundo cada vez que estaba a su lado. Eso sucedió durante los primeros meses de aquel año, pero un día de Julio simplemente desapareció. Se fue alejando hasta un día ya no estar, y desde entonces no he sabido nada de él. Fue como leer el último capítulo de alguna novela, con esa sensación de querer que la historia continúe aún sabiendo que eso no va a suceder.
"[...] Fuiste un misterio que nunca termine de descubrir, un rompecabezas del cual siempre me faltaron piezas, una historia que encontró su final abruptamente; y aunque no lo quiera, tengo que aceptar que siempre serás un capítulo sin terminar, porque al igual que hoy, tan sólo con escuchar una canción, o mejor dicho: esa canción, me doy cuenta de todo lo que aún está presente, todo lo que ahora escribo, todo lo que me falta por escribir."
Escribí eso el 29 de Octubre, y seis meses después escribí por última vez sobre él. Pero en fin, toda esa historia adolescente ahora tiene sentido porque fue uno de los motivos que me llevaron a crear este espacio. Tal vez inconscientemente fue la única forma en que podía hacer que se quedara para siempre. Le había escrito tanto que quise dejar esto como símbolo de lo que significó en mi vida. Hasta el nombre del blog está relacionado con él. Y ahora que ya he superado todo eso, me resulta un tanto incómodo que implícitamente siga presente en mi vida.

Entre los autores que leía en ese entonces estaban Baudelaire, Rimbaud, Oliverio Girondo, Jules Supervielle, Vicente Huidobro y Nabokov. Cuando vuelvo a leer lo que escribía en ese año pienso que todavía me encontraba en esa fase en la que uno se está descubriendo y lo que escribe es un reflejo de lo que lee, como una paráfrasis, pero que no se escribe conscientemente, algo difuso y lejano. A lo mejor esa fase es permanente en diferentes grados, no lo sé, pero cuando leo las primeras entradas que subí, encuentro versiones muy gastadas o manipuladas de aquellos autores en mí. 

Por otra parte, ese año también entré a la Universidad. Diecisiete años y me encontraba decidiendo qué era lo que quería hacer de mi vida, al menos los cuatro o cinco años siguientes. Dejé de escribir por un tiempo, la Facultad resultó bastante absorbente y simplemente abandoné el blog ese año, sólo subía muy pocas cosas. Hasta finales del 2012 -en Noviembre- retomé un poco el escribir y leer otro tipo de poesía; a partir de entonces creo que encontré un "estilo" propio, si es que puedo llamarlo así (a lo mejor en dos años me vuelvo a leer y me doy cuenta que parafraseo a los autores que leo hoy en día) y  traté de estar más presente aquí, pero a fin de cuentas en este año tampoco he sido muy constante con las entradas.

Creo que muchas veces uno escribe porque desea ser leído, porque llega un momento en que el escribir para sí mismo no basta. Esa también fue una razón para abrir el blog. Al principio, o más bien hasta hace poco no comprendía la mecánica de Blogger, no sé cómo pero encontré algunos blogs y de ahí llegué a otros, y luego a otros más, todos me parecían (me siguen pareciendo) muy buenos, todos (o en un noventa por ciento) son españoles. Podría pasarme todo el día leyendo cada uno de ellos. Confieso que revisar cada nueva entrada ya se ha convertido en un hábito -creo que de los buenos- y al final del día siento que algo me falta si no los leo. Además, el hecho de saber que existen personas leyéndome en otro continente, en un país que siempre he querido conocer, y que espero pronto visitar, es indescriptible.

Finalmente debo agradecer a quienes se han detenido aquí alguna vez. Especialmente a RH y a Sandra, que últimamente han dejado su huella constante en este espacio, siempre con palabras tan ciertas, tan llenas de vida, que en verdad han significado mucho para mí durante estos meses; he aprendido, he abierto los ojos, he visto las cosas desde otro punto, y eso se los debo a ustedes. También quiero agradecer a MenteInvisible y a Fran, que llegaron hace poco, y me alegra que así haya sido, sus palabras también son muy importantes, me gusta saberlos presentes. Gracias a los seguidores que fueron apareciendo con el tiempo, creo que esto no tenía mucho sentido hasta que llegaron aquí; por mi parte yo trato de leerlos constantemente, aunque no siempre comento, estoy pendiente de sus palabras. Todos tienen algo que los hace únicos, a veces me sorprende cuántas personas existen que escriben de formas tan diferentes, que reivindican la poesía con su verbo y todas se encuentran acumuladas en este espacio. Es como un paraíso bizarro: tantas historias, tanta poesía, tantas miradas, todo aquí, sólo para quien decida tomarlo. 


Comparto una última experiencia relevante de hace dos años, el concierto conmemorativo de los 10 años de Monocordio, una de las mejores noches que he vivido.



domingo, junio 30, 2013

¿Escribirte cientos de veces, para después olvidar todo? Como si la memoria fuera tan dócil, tan maleable. Como si las palabras en su levedad se fueran con el viento. Quiero escribirte sobre el cielo con las nubes diluyéndose en mis dedos, y en lo ancho de ese mar que desconoces, con olas tristes que no sepan decir adiós, como aquellos que conocen del amor y la ausencia.

Te escribo porque aún no he aprendido a hablar contigo, porque mi voz parece ser acuchillada cuando trato de decir que te quiero, porque la sangre se acumula en mi garganta y las palabras comienzan a solidificarse dentro. Te escribo porque la vida se me escurre entre las dudas, porque con este diálogo ficticio pretendo disipar los miedos que me anidan, y sólo así puedo percibir al soliloquio haciéndose lugar entre las palabras que callo y las que me digo. 

Y porque apareciste entonces, bajo el sol de Marzo, con la mirada esquiva y las palabras claras, con la melodía de tu sonrisa naufragando en mi tristeza y esa luz en tus ojos como una señal en el camino. Apareciste cuando otros hacían garabatos en el relieve de mi corazón aturdido, cansado de volar sobre geometrías intangibles y palabras vacías, trazando con tu lenguaje siluetas incapaces de borrarse.


Porque a partir de ese día trastornaste mi universo.

sábado, junio 22, 2013

A tus ojos tristes
de poeta
o nube

o flor
entre más te busco más te encuentro


encuentro primaveras de aves
y soles divididos

la muerte
como un pedazo de vida

y un zoológico
de figuras geométricas
formando universos
en tus ojos de nieve

encuentro esos labios tristes
sonríendole al tiempo
y las líneas invisibles
que se construyen en tu interior

un cielo impregnado 
de tus juegos de palabras

y el amor
solito
entre fantasmas

encuentro la noche
en donde palpita la mañana

la ciudad que nos habita
de colores
la memoria

un cúmulo
de astros
danzando
nuestras melodías

y al final
o al principio

encuentro
tu corazón
de caleidoscopio
que amanece 
saturado 
de palabras

You know I can't rhyme nor find reason in all the things I say 

jueves, junio 20, 2013


Los ojos más tristes de la ciudad; del planeta; del Universo. Los ojos más tristes de mi vida. Mira cómo se llenan de palabras, de mujeres, de otros ojos que aparentan guardar un poco de melancolía dentro. ¿Por qué ahora han decidido mirarlo? ¿Qué saben los demás de la tristeza si no existe nada más allá de sus sonrisas, si sus vidas son un océano que se vacía y se llena continuamente de amantes y cervezas y noches sin luces grises alumbrando hojas en blanco y libros desperdigados por el suelo? Ahora todos ansían perderse en sus pupilas, conocerlo, amarlo en secreto. Quisiera saber cuántas palabras han leído dentro de su boca, cuántas veces sus ojos han llovido en sus párpados, cuántos amaneceres han perdido en el aire de sus pulmones. Seguramente ninguno. Yo miro sus ojos de lejos mientras se pierden en algún libro, absortos en una dulce nostalgia que me impide siquiera acercarme. Por eso lo miro a la distancia. Por eso lo leo en secreto. Y escribo.

Nada se compara con sus ojos: tristes de flores, tristes de magia, tristes de agua, tristes de amor, tristes de Historia. 

Tan tristes.

jueves, mayo 30, 2013

La noche llueve. A lo lejos todo se convierte en puntos de luz blancos y rojos, amarillos y azules, como flores encendidas eléctricamente. El susurro del agua nos disuelve hasta el amanecer y una última verdad nos es revelada desde el fondo de las estrellas [La certeza de la vida se convierte en una ficción universal. La diferencia se halla en la consciencia que se tiene de dicha ficción, no se puede vivir sino en la incertidumbre, cada día se erige imperceptiblemente con base en nuestras elecciones] hasta el relieve de nuestras pupilas. Quizá el cielo blanco revele la pureza perdida como un rastro invisible, perdido en la cotidianidad, y las aves que se anidan en nuestro pecho palpiten cálidas hasta emprender el vuelo. Tanta tristeza encarnada en la vida debería disolverse con melodías como mundos individuales e indisolubles, estructuras etéreas que recrearan los sentidos y establecieran líneas paralelas entre los hombres, y así ya no saber si mis ojos son los tuyos y mi sangre recorre tus venas, si mis pensamientos cabalgan en tu mente o si son tus manos las que escriben estas palabras.

viernes, mayo 17, 2013



Cuánta vida encuentro en tus labios, cuánta sangre en tus palabras. A veces me parece que toda la luz del mundo se encuentra debajo de tus párpados, que las sombras se dispersan desde el fondo de tus ojos hasta la memoria de mi tristeza. 

sábado, mayo 11, 2013



Se desprendía de la tierra aflorando entre tu cuerpo. Un bálsamo de sangre se hacía tangible a través de su piel de espuma. Se escondía detrás de los árboles, cerraba tus ojos con sus manos. El amanecer danzaba sobre sus párpados desvaneciéndose en sus ojos de ginebra. Solía sumergirse en el agua o en las flores como una sombra. El grito de las aves era la sangre de sus alucinaciones. Su cuerpo emergía en el crepúsculo como un sopor nebuloso que segregaba el tiempo y el espacio de la realidad que trazaba en tus sentidos.


jueves, mayo 09, 2013

Duelen las palabras, duele la ausencia, duele esta vida plagada de vacío. 
Duele el cuerpo desgastado, duele la incertidumbre, duelen las preguntas que nadie dice.

A veces despierto deseando que el sueño me venciera mil veces, que este dolor fuera tan insoportable para impedir expulsarme al mundo y así ya nunca abrir los ojos, nunca mirar sus rostros otra vez, ni esa tristeza  que circunda al mundo, no volver a ser parte de algo a lo que nunca pertenecí. 

No me importaría si este fuera mi último sueño. No hay nada que me una a la realidad del ahora, a estos días tan ausentes. Si no hubiera leído a Francisco Umbral no hubiera hecho de su libro mi consigna y hoy sería feliz a pesar de todo: "Quizá no me vaya nunca. Soy cobarde. Pero en todo caso, no quiero unirme a nada, a nadie. Ni si quiera a ti, por lo menos quiero estar libre para tener ilusión de que puedo irme en cualquier momento". Todo es un pretexto, ni Francisco Umbral, ni Kundera, ni Neruda tienen la culpa en su totalidad, o tal vez sí, ya no sé hasta qué punto he dejado de ser yo para convertirme en las palabras que han logrado estructurar levemente el desorden de mi vida. ¿Seré una ínfima parte de cada uno de ellos que converge en un caos ficticio? 
[No sé quien eres. Ayúdame a descifrar quien soy. Disipa las dudas con tus palabras, inventa las preguntas que quiero responder. Dibuja un camino que no se desvanezca nunca. Que el lenguaje de la tristeza sea el origen entre nosotros, porque no me concibo de otra forma. Ayúdame a descubrir el mundo y su luz. Y también sus sombras]

martes, mayo 07, 2013

¿Qué tanto pensamos lo que decimos? 
¿Es por su importancia o por su insignificancia por lo que mencionamos las cosas? 

La polisemia es el origen de mi caos.

lunes, mayo 06, 2013

Cerraba los ojos lo más fuerte que podía deseando que no lo mirara. Al abrir sus ojos encontraba los míos sólo por unos segundos y otra vez sus párpados se cerraban, sonriendo con la sonrisa más pura del universo. Esa sonrisa se disolvía lentamente con los ojos cerrados entre los brazos de su madre hasta perderse en sueños. Durante ese letargo extendía su mano como para alcanzarme, con los ojos todavía cerrados, y aún en sueños, su mano seguía flotando levemente en dirección mía. Yo no podía dejar de mirarlo, terminé por cerrar mi libro de Kundera, para observar en su totalidad aquella mínima mano, y ese cuerpo como una máscara de la muerte, la respiración apenas perceptible en medio de la pureza que emergía de sí mismo. Cuando su madre se levantó quise decirle adiós, pero el sueño lo había vencido, su mano no tocó mi mano, y sus ojos quizás se olvidaron de los míos. 

sábado, mayo 04, 2013

I can barely breathe when I'm here, when everybody's there. I'd go away and leave everything if I can. I don't care about nothing, seriously, nothing at all. We're learning with the dust while nothing changes. I'm wide awake but still dreaming, and this life is such a disaster.


[Just a field of eyes, morning lovers who set you free within the sun. I thought about them at dawn. The sky was a skin of mallow in my brain and they were flowers blooming in a unfixed heart. I love them in my head]

This city lights me up. I look at the floor and I can see the sunset in. Floating in these words, driving myself to ruin. At least I'm sure of one thing, I won't miss anything.


Maybe a song. Sweet chords with the sadness of the world in them. A song that you don’t understand because you don’t know my sadness. You don’t know the road where I’m walking in.


[You used to be my beast, the wanderer of my streets, the sun above my eyes. You used to be the whisper in my ear, the face that showed me the light on me, the answer of a dead question]

What it is a goodbye? 

Who are you? 


[Life is an orbit at the end of an eye: a heart like a nest]

sábado, abril 20, 2013

Llorar durante el viaje, en medio de una ciudad que no pertenece ni a sí misma, como una historia que ha dejado de contarse. Los rostros te miran en su vacuidad como si desconocieran las palabras y sus pupilas de lengua lamen todo lo que miran. Tú no quieres ser parte de eso, pero lo eres. También observas y también lames. Y todos escurrimos como flores desperdiciadas en el árbol más lejano del camino.

La luz se tiñe de malva a estas horas. La hora de la soledad, la edad del vacío, la llaga que se enciende debajo de la piel de la memoria. Ahora comprendo que nada puede abandonarse, todo parece una condena. Por eso sueño con un vuelo imposible que no conozca de despedidas ni de regresos; y me pregunto si surgimos de la casualidad o de alguna metáfora, si las palabras bastan cuando no se pronuncian, si el cielo que sus ojos iluminaban volverá a ser el mismo.

La búsqueda es un retorno, el encuentro es el camino que promete el infinito, entonces la mirada se dilata en el horizonte y los pies parecen hundirse en la tierra. Las palabras más tristes que pronunciaste habitan en el borde de mis dedos. Tu mano en mi mano como una palabra inventada hace tiempo, como el único lenguaje cognoscible. Tu cuerpo sin aroma dibujándose a mi lado, mientras tu boca recrea un pasado en voces donde no existí. 

lunes, marzo 25, 2013

Existe un coágulo entre ellos que tiende a disolverse por las noches cuando las aves fluctúan en sus voces transmutando en palabras pronunciadas al azar. Flashes infinitos. Ojos eternos que no dejan de mirarse a través del papel. Se desnudan ante una cámara a escala que reduce su visión milimétricamente y no es posible observar más allá de una porción de sus cuerpos. Esa es la medida del deseo que desean: medio centímetro de piel que permanece oculto fuera de la lente configurando sus sentidos en una totalidad relativa. Oleadas ínfimas de vértigo. Párpados como nubes cubriendo al sol. Un lenguaje estructurado levemente por imágenes que juegan a ser inasequibles y representan la posibilidad de dividirse el uno frente al otro mientras se entrelazan geométricamente a través de un artificio imperceptible. 

domingo, marzo 24, 2013

Mis ojos se saturan en la arista celeste donde se triangula el sol como un punto de fuga en el que la luz permea gradualmente la tierra. He numerado cada amanecer de humo rosáceo desde hace tiempo mientras cada instantánea suya palpa los bordes de mis venas sin desvanecerse completamente. Ahora todo parece un resplandor que renace una y otra vez dentro de un universo configurado sin sentido. 

[la primavera es sólo un pretexto para la sinestesia]


jueves, marzo 07, 2013

la práctica humana que define lo determinante y lo determinado converge en los huesos en la piel en la sangre en lo universal donde nacen las particularidades cuando pronuncias mi nombre y la identidad se desata durante ese instante en el que creo [re]existir

martes, marzo 05, 2013

Sobre el furor divino


" [...] En efecto, al recobrar por la forma de la belleza que los ojos ofrecen un cierto recuerdo de la belleza verdadera e inteligible, la deseamos con un inefable y oculto ardor de la mente. A este ardor, en fin, Platón acostumbra llamarlo amor divino, definiendo la elevación a partir del aspecto de la semejanza corpórea como deseo de volver a contemplar de nuevo la belleza divina.

Después de esto es inevitable que el que así es impresionado, no sólo ansíe aquella belleza superior, sino que también sienta deleite por el aspecto de aquélla que se le ofrece claramente a los ojos. De esta forma, pues, ha sido regulado por la naturaleza, de manera que quien apetece algo, también sea deleitado por la belleza de aquello. Pero piensa Platón que es propio de un ingenio más rudo y de la corrupción de la naturaleza el hecho de que alguno llegue a desear solamente las sombras de aquella verdadera naturaleza, y no admire nada más fuera de aquella apariencia que se ofrece a los ojos. Sostiene que éste es movido por ese amor del que son compañeros la impetuosidad y el desenfreno, y lo define como deseo irracional y desmesurado del placer que se percibe por los sentidos y tiene como objeto la forma del cuerpo. También define este amor de otra manera: como el ardor de un espíritu que vive en su propio cuerpo como en un cadáver ajeno. Por ello dice que el espíritu del amante vive en cuerpo ajeno."

De Divino Furore, Marsilio Ficino, 1457

martes, febrero 26, 2013

quizás esto respondería a todas esas preguntas
no hay nada que pueda explicar
nada de lo que fue o lo que pudo ser
nada de lo que es
nunca tuve nada que decir


If I were a swan, I'd be gone.
If I were a train, I'd be late.

and if I were a good man,

I'd talk with you
more often than I do.


If I were to sleep, I could dream.

If I were afraid, I could hide.
If I go insane, please don't put
your wires in my brain.

If I were the moon, I'd be cool.

If I were a rule, I would bend.
If I were a good man, I'd understand
the spaces between friends.

If I were alone, I would cry.

and if I were with you, I'd be home and dry.
and if I go insane,
will you still let me join in with the game?

If I were a swan, I'd be gone.

If I were a train, I'd be late again.
If I were a good man,
I'd talk with you
More often than I do.




lunes, febrero 18, 2013

Me adhiero a tu voz de naufragio y rompemos en el viento. Resplandece. Viajamos entre las palabras que deshacen el tiempo cuando los límites se desvanecen. Los muros que nos dividen se deshacen con cada paso y el amanecer disuelve los astros con su palpitación áurea.

Lejos de ti, las cosas que no puedo nombrar construyen un tejido que me conduce a donde has estado, el instante previo en que inundas el vacío que desgasta nuestros órganos se hace tangible en la guarida de tus ojos. Contemplo el origen del horizonte al borde del silencio. Son tus palabras las que quiero escuchar, tu voz que se tiñe de ríos de sangre como vetas de miel. 

Pero vamos a ninguna parte, a donde el  aire, al lugar en donde las flores crecen cuando nadie las mira, en donde te elevas como la luz después del sueño en lo hondo de este firmamento desconocido.

En la levedad rompemos y la noche se fragmenta. El ruido del mundo se ahoga en nuestros oídos y lo cruzamos todo sin llegar aquí.

viernes, febrero 15, 2013


De pronto encuentras la sombra primitiva de algún vuelo promisorio en el cielo que habías abandonado, ese cielo colmado de cuerpos fragmentados, ya sin nombre. Ahora aquellas alas arden en tu pensamiento, se desgarran como el amanecer en una transfusión de matices. Su vuelo y sus alas. Sus ojos que contemplan lo no observado. Su mirada como un paréntesis acompañando cada idea que despierta sobre tu mente.



Olvida los días que han estado contigo sin ser necesarios. Abre los ojos y renace en cada objeto que aparece frente a ti. El horizonte está colmado de tus pupilas, el mapa que jamás comprendiste no es sino la prolongación del deseo, la extensión del sueño donde la carne fluye en marejadas celestes, inunda la tierra y desciende hasta tus entrañas como una Venus voraz. 

Quisiera interpretar lo inmaterial pero ahora eso resulta excesivo. Encuentro en tu sombra los mecanismos de la luz, el éter que cierra mi garganta acercándome a la muerte, la sangre primitiva de los astros y el espíritu abriéndose en el espacio como un llamamiento universal, it's all too much.


lunes, febrero 04, 2013


un terremoto
nosotros en la azotea respirando el suelo
múltiples caídas sobre el mismo espacio
agitando nuestras vísceras desgastadas

hace unas horas aquel hombre
me ofreció fumar eso
de una varilla perfumada
mis pulmones se llenaron y vaciaron en un segundo
luego sentí el vértigo y las náuseas
y la sensación de no querer volver a hacerlo
aunque sabía que quizás no podría

entonces encontré a aquella extranjera
blanca y pálida y extraña
que quería probar de mi varilla
se la di completa
y la dejé fumando ahí

subí a la azotea con los demás
sabíamos que la tierra se sacudiría
así que nos acostamos boca abajo
con los brazos extendidos
esperando que el estremecimiento
llegara a nuestros cuerpos

martes, enero 01, 2013


Summer nights are softened by your hands
the lack of light show us the real monster
who lives in the deepest cave of our hearts.

This velvet sky now blooms in your polished lips,
last dawn you rode its clouds like a fucking cavalier
and everything was glowing water between your thighs;
you whispered in my ear the secrets of the stars
scattering your silky blood all over my dreams,
but nothing was real beneath my eyelids.

Awakened by the pale sound of an anonymous sigh
we drive ourselves into the nothing-road
where everything is handled by a stunning ecstasy.
Acid tones dye our veins under the blankets
while we breathe the air or something similar;

listen to the earth- you said
some voices are truly scared
let’s run through the burnished flowers
filling our throats with their scented swells.