Dr. T, recéteme una dosis de Bacardi cada ocho horas campechano con hielos cantinas como consultorios donde vuelvo una y otra vez doctor, me duele aquí alguna mentira aún se halla dentro me inquieta, me agita no me deja seguir doctor, ¿por qué los caminos se bifurcan? ¿cuánto tiempo permanecerán los neuroquímicos en mi organismo? ¿por qué me ha citado en esta cantina-consultorio si no tiene la cura? han pasado ya tres meses, doctor en algún momento creí que los síntomas habían desaparecido, pero aquí –ahora- me doy cuenta de que mi estado es casi el mismo: no puedo escuchar a Chalino ni a Valentín sin pensarlo a donde sea que miro hay algún referente al Cruz Azul –lo cual me refiere a su persona- he empezado a automedicarme ron blanco la poesía se transmuta en sueños, y los sueños en memorias y, por último: no soporto despertar los domingos a solas.
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navego en un mar de redes y aunque mis ojos pretendan cegarse, ahogarse en la oscuridad debajo de los párpados, o en la luz de alguna mirada, al final me encuentro náufrago de un pasado que no pertenece al ahora -pasado que no puede ser pasado- como una memoria constante círculo sin cerrar espiral infinita tiempo programado para persistir entonces, me reconozco invasora de recuerdos impotente, sin voz a propiándome de tu historia hilando sucesos inventando conjunciones, tristemente a través de una máquina no de tu voz, ni de tus palabras (porque parece que las memorias que callas son las que Facebook me recuerda más) ¿en qué momento decidimos plasmar nuestro pasado en una plataforma tan asequible al otro tan palpable, tan pública? ¿en qué momento el pasado volverá a ser un pasado propio sin intervenciones ajenas ni intermisiones anacrónicas? ¿cómo omitir lo que no quiero ver cuando constante me bombardea con cada...
4:05 am
to a stunned wanderer Have you ever felt electricity within a person? Have you ever stayed under the rain just to feel alive? Have your lips touched a starry silent sky? I wonder if one day I’ll find all the answers I’ve been looking for, if I will ever get tired of your eyes or if you’ll remain as my deepest mystery. Time passes so fast, it goes away like crystal water dripping from my hands; I wish I could stop and rewind, go back to those moments when we were so transparent, maybe too fresh and afraid, but god, so sure about each other. We were the world and nothing else mattered, we were together and life was just an endless road of memories and dreams to share. I would go back then and take a picture of us mid laughing, looking at each other, all covered with kisses during a random weekday evening. I fear my mind will slowly erase those moments, the ones I don’t want to forget ever. But let’s face the truth, you’ll be gone soon and I’ll be gone too. This is all I have. You’...
tu rostro descansa en mi vientre duermes casi sin respirar, mis manos viajan sobre ti mientras te observo: toco tus párpados, tu cabello, cierro los ojos y me pierdo en este instante, pienso largamente en un futuro incierto convenciéndome de prolongar cada momento: la vulnerabilidad de tu cuerpo sobre el mío como una paz efímera ya para siempre en la memoria
déjame besarte el corazón besarte hasta la sangre fulminada de sueños y tocarte en las palabras bajo el agua de tus ojos para que no me olvides para que la noche náufraga no nos abandone con la máscara del amanecer para que el tiempo se desvanezca como un secreto a punto de morir en el borde de los labios
Quisiera de alguna forma borrar la memoria del tiempo que compartimos. Ahora pienso que lo más difícil es que más allá del tiempo invertido, nuestras vidas se conjugaron en los mismos hábitos y costumbres, una forma de vida anclada al otro. Ahora es difícil estar sola, volver a vivir en una soledad ya olvidada. Quizás esto es lo último que te escribo, aún no lo sé. No te odio, tampoco te amo. Me duele extrañar las cosas buenas a pesar del daño que nos hicimos. Me duele pensar en todas las mañanas juntos, desayunando para después salir a ver el día (soleado aquí, nevando allá), volver adentro para verte jugar videojuegos o acompañarte para cenar la comida china de cada viernes. Me duelen las películas que vimos juntos, (puedo asegurar que fueron más de cien) y recordar cómo sonreíamos al mismo tiempo o cómo ya no te sorprendía el verme llorar en ciertas escenas. Duele cómo me enseñaste a vivir tu pasado a través de tu filmografía personal. Me duelen nuestras películas, nuestros sound...
"¿Pero cuándo el amor es propiamente amor? ¿Puede uno amar a quien le acompañó por una hora? ¿Por dos horas, dos meses, dos años, dos minutos? ¿Se ama a quien se conoce, justamente por eso, o es quizás al revés: conocemos para mejor desconocer, y así poder amar sin el estorbo de la realidad? ¿No es cierto que quienes más se aman son a veces quienes menos se conocen? Ni una sola de estas preguntas se plantea jamás para buscar respuesta verdadera. Ninguna la tiene, ni la tendrá, a menos que uno decida imponérsela, casi siempre de acuerdo con su más absoluta inconveniencia. Incluso sin respuesta, lanzadas al espacio estratosférico de los propios insomnios, las preguntas que apuntan a la probable existencia del amor suelen aparecer cuando no queda tiempo, ni voluntad, ni siquiera osadía para ponerlas en duda. Preguntarse si por casualidad se ama equivale a plantear una alternativa entre felicidad y desdicha, buena y mala fortuna, besos y bofetadas. Se elige ser feliz, besado, afortun...
escribes en el aire como si nubes derramaran de tus dedos como si colocaras una a una sobre el cielo dispuestas a convertirse en lluvia las palabras-nubes son luz en tus manos llueven despacio en líneas fragmentadas sobre el polvo y la tierra seca escribes como un sol invisible hilvanando entre las sombras un parpadeo de sueño y el aliento de flores muertas déjame respirar la pureza de tu cielo alcanzar tus nubes flotar en la levedad de tu universo déjate llover inunda esta ciudad de ciegos donde aún quedan latidos de cuerpos dispuestos a desnudarse
juguemos a respirar juntos a inventar palabras nuestras: un idioma dentro del sueño juguemos a la poesía a fingir que el tiempo es estático a que estás conmigo y que estoy contigo cuando ya sólo estremece tu sombra juguemos a que sé dónde encontrarte a que no he olvidado cómo caminar sobre el eco de tu voz ni cómo devolverle el sentido a tu andar quiero disipar las nubes de tu cielo sembrando estrellas de luz inmortal para que no desaparezcas nunca ni el silencio más cotidiano es lo mismo sin tu presencia crisálida en flor siempre eterna en mi memoria juguemos a que estás aquí y a que la marea aún aroma este viaje en el que coincidimos
ahí donde descubrí al hombre y a la mujer encerrados en la realidad circundados de objetos, de planicies límítrofes de deseo qué era la realidad entonces sino tú y yo y un cúmulo de verdades y mentiras mezcladas o el juego del sí y el no la química de la sangre la noche la noche la noche el mirarnos frente al espejo después de hablar del nosotros que no existe el lóbulo derecho la mano izquierda espalda cuello vientre mirando al cielo o al suelo y el olor y el sonido de tu cuerpo qué es la realidad ahora sino la memoria la reminiscencia del deseo y pensar en el quizás volver a ver tus ojos en la oscuridad
Las palomas sangran desde su corazón en volandas y las mujeres en sus labios se multiplican: una a una una a una una a una; en su lengua se escriben historias que en cada beso expulsan su anonimato entonces soy un número en medio del antes y el después, una boca que entre las calles se asoma al interior de otra boca que confunde la libertad; en su vuelo las alas destrozan mi pecho desde su corazón abierto, todo es carne y sangre: una explosión de miembros al interior de los cuerpos.
Antes del amanecer galopan en el silencio las palabras multiplicándose al infinito. Retrocedo en el tiempo y desde la oscuridad de mis párpados percibo la magnitud de sucesos acumulados en un tiempo excesivamente corto. Sesenta días y sesenta noches que representan lo efímero e inmediato que supone la vida. --- A veces me pregunto qué significa la ausencia. Desaparecer voluntariamente como si la no-presencia diera apertura a otra dimensión del tiempo.Un tiempo particular que exige hacerse presente a costa de nuestra ausencia. Dejé de estar; y el tiempo estuvo, apareció para mis pensamientos y dejé de escribir. El tiempo entonces era la soledad. El ensimismamiento concluye cuando los círculos se cierran, cuando los ojos se abren y lo estático comienza a moverse. Entonces los caminos se dibujan como la luz entre las sombras. Así volví a caminar mientras todo parecía ajustarse a una geometría distinta: líneas paralelas y círculos concéntricos como huellas reconocidas en otro...
Jugaban a no encontrarse, se declaraban eternos extraviados el uno para el otro, no querían encontrarse porque la búsqueda -entonces- lo era todo. Buscaban sus ojos dentro de sus sueños, resbalando en las sombras o cavando espacios en el cielo: ojos sepultureros que enterraban aquello que permanecía inmaculado durante la mirada náufraga. Buscaban sus labios entre flores palpitantes, los pétalos suaves de sangre se conducían a ciegas dibujándose en su reflejo: la humedad de su geometría: lo cóncavo de su vacío: lo convexo de sus movimientos: la totalidad de los labios descendiendo en la oscuridad. Buscaban, en fin, su piel de agua para hundirse, para amar como las olas, para no ser terrestres ni celestes; buscaban su piel para hacer la noche y para inventar los días, para recrear lo conocido con cada uno de sus sentidos, para ser el universo, el tiempo y el espacio. La búsqueda era para su alma una prolongación de cada encuentro, como la pregunta que se halla con c...
Últimamente los días son completamente blancos o grises o azules. Tan inciertos. De día hay sol, un sol que atraviesa los cuerpos hasta lo más profundo de sus partículas; pero luego, por las tardes, la lluvia cae, entonces todo se apaga y me pongo a ver las cosas inundarse desde mi ventana. Miro tus fotografías, las calles y los edificios estáticos a través de la lente de tu cámara. Quisiera decirte que quizás te entiendo, que vivimos en la misma ciudad desde hace siglos; que también extraño los años que no he vivido y sólo me es posible retratar cada instante si es en blanco y negro. Quisiera decirte tantas cosas, dejar las palabras una por una sobre tus manos abiertas, como pétalos de flores que nunca conocerán la muerte. Escucho llover como escucho tu voz, como se observan los ojos reflejados en el reflejo de su propia mirada sobre el agua. No sé dónde estás, no sé adivinar las tardes sin tu tristeza. Cuéntame el secreto de tu ojos, dime que la vida como una nube se disuelv...
¿Escribirte cientos de veces, para después olvidar todo? Como si la memoria fuera tan dócil, tan maleable. Como si las palabras en su levedad se fueran con el viento. Quiero escribirte sobre el cielo con las nubes diluyéndose en mis dedos, y en lo ancho de ese mar que desconoces, con olas tristes que no sepan decir adiós, como aquellos que conocen del amor y la ausencia. Te escribo porque aún no he aprendido a hablar contigo, porque mi voz parece ser acuchillada cuando trato de decir que te quiero, porque la sangre se acumula en mi garganta y las palabras comienzan a solidificarse dentro. Te escribo porque la vida se me escurre entre las dudas, porque con este diálogo ficticio pretendo disipar los miedos que me anidan, y sólo así puedo percibir al soliloquio haciéndose lugar entre las palabras que callo y las que me digo. Y porque apareciste entonces, bajo el sol de Marzo, con la mirada esquiva y las palabras claras, con la melodía de tu sonrisa naufragando en mi tristeza ...